Nuevo año

Llevamos siglos y siglos en lo mismo

esperando por aquello que no para de acercarse

celebrando una etapa de nueva espera.

Si por lo menos fuera Dios el que viene,

si por lo menos fuera Elvis el que llega...

Y olímpicamente seguimos esperando.

Un ciclo nuevo de gloriosa tenacidad,

pero ciega.

Un monumento al futuro por-venir,

pero repetido.

Y lo detenemos todo:

el tráfico, los veredictos,

las decisiones y las ejecuciones.

Esperamos ver eso que no ocurrió.

Insistimos,

lloramos de alegría

y frustración.

Aplaudimos,

Nos abrazamos,

Estuvimos a punto,

Pestañeamos,

Y nos hemos quedado en el mismo sitio

Esperando.

II

Lo incineramos todo por lo que venía

y no llegó.

Juntamos toda la basura obsoleta

que luego recuperamos.

Deshicimos promesas impracticables

en el orden actual.

Cantamos con más fuerza y pena que nunca

nuestro himno nacional.

III

Guardamos las serpentinas y todo el cotillón,

para próximos advenimientos.

Lo que gastamos, lo hemos pagado en silencio,

un silencio vacío como las expectativas que tuvimos.

Han pasado uno o dos días después

de la fiesta que celebró nada

y ya nadie la recuerda.

Han pasado uno o dos días después

del carnaval más brutal

y hemos vuelto en silencio

a nuestros trabajos,

al punto exacto donde nos habíamos quedado,

al punto que habíamos dejado para siempre.

Evacuation Code Decipher: Santiago

Re/escritura de Introducción a Santiago de José Ángel Cuevas

Veo el mar de llanto de un mar de gente

Por cada edificio demolido,

Por cada verso acallado eléctrico

con furia y locura.

Por ese poeta exiliado dentro de sí mismo

condenado a caminar

poseído

Condenado a caminar

insiliado,

por toda la ciudad siguiendo las marcas del sudor agrio y de la pena fuerte.

Condenado a registrar la devastación en su piel

Condenado a vivir devastando-se

Condenado a registrar la desaparición

En su propia inexistencia transparente.

Y siendo invisible registra

registra, registra, registra

Lo que ya no está

Lo que se encuentra por ausencia.

Y la visión de la ciudad es otra

Las profecías se van cumpliendo, pero al revés:

Los niños flotan como ángeles

La mirada como ensueño en Ketamina

Los amarramos igual que globos inflados con heliodreams

Para que vean de cerca sus sueños

Para que escojan a sus padres

Mirando desde las nubes lo que les va a tocar acá.

Millones de sueños intocables por día

Y soledad, mucha soledad...

Cómo puede haber tanta soledad en un auto que pasa por la Alameda?

Tanta soledad en una micro llena que atraviesa el Mapocho?

En la hora punta, en el metro?

Cómo puede haber tanta soledad en sus cabezas?

Se lo van a preguntar alguna vez.

Y los niños felices con rostros perdidos heliosoñados

nunca se imaginarán todo el dolor que implican los colores brillantes

y los chicles de fruta, y el chocolate,

y el día del niño, del padre y de la madre.

La ciudad que estabamos construyendo salió deforme

Me paso de vitrina en vitrina

como un fantasma sin sentido

extraviado el cuerpo...

a veces mi alma encuentra reposo

y reencarna en la memoria del ship de tu celular

y reencarna en la memoria de mi pendrive.

Mares de tecnología obsoleta como nueva

y sigues mostrándome tu nuevo celular,

y yo me pregunto por la Memoria

cuando millones de terabites apenas alcanzan

para la música,

(siempre escuchando la misma canción).

Navego y me hundo

Millones de terabites a disposición,

Y yo me pregunto por la memoria...

A tajos han zanjado una época en dos mundos

Yo vi las noticias. Las recuerdo.

Y las han pasado durante tantos años en la tele

que ya es como si yo hubiese estado ahí,

abrazando a un carabinero

Bailando en la rueda

Llorando de alegría.

Muriendo en la rueda.

Ese día conseguimos un país,

Y eran tanto los planes

Y tantos lo que tenían planes

Y mientras nadie se puso de acuerdo

Algunos dijeron:

“Por mientras, hagamos esto.

En el camino nos vamos arreglando”.

Los que se arrancaron con los tarros fueron esos.

El mismo día nos quitaron ese país.

Recuerdo la frase: “Tranquilo,

Si es tuyo. Yo te lo voy a cuidar, mira que tu lo puedes romper”.

Es que no podrías disfrutarlo a mi nivel.

Y mientras tanto...

Mientras tanto les dimos la razón,

nos volvimos locos con la libertad,

no hemos sabido manejar la eskizofrenia libertad.

Y corrimos a duras penas,

como zombie hambriento,

a saciar nuestro incompleto ego

insaciable tramposo consejero.

El mismo día del abrazo

y de la alegría

la cosa se negra se ponía.

Y caminar por la ciudad todavía es posible

Todo parece condenado a realizarse

contenida la ciudad en una caja

y recorrerla, a salvo, siempre a salvo

en la tranquilidad de mi casa

pero se puede salir,

ojo

que se puede.

Pero sin plata,

a qué parte voy a ir

sin plata.

Recorre un pedazo de Santiago

por Grecia

desde Macul hasta Bustamante

Mirando la procesión eterna de las 6 de la tarde.

Todos esos autos que la transportan

séquito oficial del anonimato y la soledad,

la imagen que de forma definitiva

muestra en el acto mismo,

en el verbo,

que vamos desconectados,

semi abandonados unos de otros

o todos por todos.

Nunca tan desesperados,

muy contenidos llamados al delirio

de sentirse bien.

Empapados de la saliva del miedo

a un paso de la satisfacción destripada,

hecho polvo.

Pero eso no es más que dar una vuelta.

Seguí por Bustamante hasta plaza Italia

Y ahí ya no pasó nada.

Silencio, sin transeúntes y un sólo caminante.

Caminé todo ese trayecto

y los autos eran unas cajitas protectoras

separadoras del exterior irrespirable

del interior invivible.

Tanta soledad al interior de un auto,

Confección perfecta del miedo a los demás,

Hardware, Software

Automatización de la producción de un silencio frío,

programado para desgastar la compasión

entre hermanos, vecinos,

compañeros de trabajo,

de oficina y de esquina.

La ciudad está rota en otra parte

Un mar de ships me ahogan ente tanto silencio

Su influencia me supera y me lleva por zonas de comercio

Antesala de la perdición.

Y el edifico de la Telefónica es un Celular.

Y la torre Titanium es la antesala del cielo,

Mucho más que Babel

Que también se va a caer.

Los chips de cada celular

dos por habitante,

constituyen la soledad contenida

en tarjetas de memoria para desmemoriados,

millones de fotos digitales,

café instantáneo

caldo Maggi

pelets.

Cada celular un pelet de la comunicación

cada celular nos hace creer que nos hemos mirado a la cara

cámara integrada, Video Calls...

El Radisson junto al edificio de la CCU

monumentos vivientes al olvido,

chorrean la sangre de cada hombre, mujer y niño;

y a un costado la torre Titanium,

que inventó el cielo,

y hace flamear la bandera más silenciosa,

allá arriba, sola, angustiada,

aislada del sudor, de las lágrimas

de la miseria que la hace grande.

Allá arriba está la bandera nuestra

y nadie podrá alcanzarla jamás.

World Trade Center: Santiago

Costanera Center (se pronuncia en Inglés):

una ciudad que se proyecta al mundo

dejando expuesta la guarida

para el saqueo.

Santiago tiene un nuevo centro

al rededor del cual

todos están mareados

suavemente ebrios

tontamente felices

divirtiéndose ridículamente.

Esta es la herencia

que nos permite estar solos en el tren subterráneo,

que facilita que la mirada frente a frente esté vacía.

Hay que caminar, adentrarse

en el bosque profundo de la patria

seguir sus ríos y caer por las cascadas

donde podremos volver a ser uno.

Y mirarse a la cara,

mírame a la cara...

Hay cazadores furtivos en tu casa
lamiendo las cerraduras, seduciéndolas
abriendo todas las puertas de tu casa
con virus y trampas...

Hay cazadores furtivos en tu cabeza
dispuestos a abandonarlo todo,
a dejar las páginas en blanco
después de que la historia sea contada,
y dejar el cuero de los animales maravillados
a merced de insaciables gusanos
y larvas celosas de tanta sangre en las raíces de los árboles,
y los ciruelos que esta primavera florecen
traen la sangre a la boca
dulce y ácida,
y mis niñas se van a desbandar
y me van a dejar esperando el cielo
y las voy a escuchar reírse como si nada
y me voy a reír con ellas
simulando mi vergüenza de joven viejo despreciado.

Los cazadores siguen en tu casa y en tu cabeza
y acá se acaba el camino,
la luz se acaba también,
el croar de las ranas te avisa
pero no haces caso,
crees que es la risa de los ángeles,
cuando se trata del grito más tóxico y colorido,
pero no ves nada,
no oyes nada,
y como los niños en el sueño del cura con fiebre
sigues corriendo hacia el abismo.

Un palacio en el suelo,
todo el mármol desparramado
como tacitas de porcelana
arrebalsadas por una pena y un desgarramiento.
Un palacio en el suelo,
pura impotencia inconmensurable,
incapaz.

Arrastro una multitud de lamentos
hasta una cueva de lagartos que invernan,
me cobijo con tus sollozos que me llegan
desde la ciudad profunda
pero no puedo dormir
no puedo oler
no puedo reír.

El espejo refleja la peor sombra de la tarde
y la noche se resiste a darme sueños
y la mañana siguiente se niega a despertarme
y el apetito me desconoce,
y mis piernas me llevan a pasear sin rumbo,
sin ganas,
desvanecido.

Un grito desesperado que en la noche no se oye,
sábanas sudadas y lagrimeadas ya están aburridas de mi insomnio
del que no se atreve a hacer lo único que puede,
como estéril lamento de bruja empapada
por la lluvia de tus alaridos y escupos.

Humillarse a tus pies sería una suerte contenta.
Caería de puro gusto a tus pies de paloma colosal
nacida en las entrañas del sol,
si tan sólo me regalaras una de tus miradas de desprecio de témpano eterno...

Un alma que se pudre
como fruta madura
caída del árbol de luz que es tu pecho.

Anhelo porfiado y profundo de volver a la fuente del ronroneo.

En este momento todo el silencio está conteniendo toda acción posible.
Toda acción posible
está invernando en la caverna del silencio.
Siendo realista,
sin impulsividades estériles
o de muy corto aliento.

Me muerdo los labios,
para no decir tantas palabras,
porque no son tantas
casi nada de palabras
a lo más
balbuceos en sueños febriles.

Que esta inactividad espantosa no sea mal interpretada.
Que estas palabras, pocas, no sean tan irritantes,
pocas, pero bellas, delicadas.

Deja que el niño duerma junto a los osos en la caverna del invierno colosal
para cuando despierte,
debe salir a ver Sol convertido en un Hombre,
para recibir todo lo bueno y tu luz
o para resistir la lluvia de escupos
y la noche eterna.

Todo parece condenado a realizarse
contenida la ciudad en una caja
y recorrerla, a salvo, siempre a salvo
en la traquilidad de mi casa

pero se puede salir,
ojo
que se puede.

Pero sin plata,
a qué parte voy a ir
sin plata.

Recorre un pedaso de Santiago
por Grecia
desde Macul hasta Bustamante
Mirando la procesión eterna de las 6 de la tarde.

Todos esos autos que la transportan
Séquito oficial del anonimato y la soledad
La imagen que de forma definitiva
Muestra en el acto mismo,
en el verbo
que vamos desconectados,
Semi abanonados unos de otros
Todos por todos

Nunca tan desesperados,
Muy contenidos llamados al delirio
de sentirse bien,

Empapados de la saliva del miedo
a un paso de la satisfacción destripada,

hecho polvo.

Pero eso no es más que dar una vuelta

Seguí por Bustamante hasta plaza Italia
Y ahí ya no pasó nada.
Silencio, sin transeúntes y un solo caminante.

Volaito caminé todo ese trayecto
Y los autos eran unas cajitas protectoras
Separadoras del exterior irrespirable
Del interior invivible.

Tanta soledad al interior de un auto,
Confección perfecta del miedo a los demás,
Hardware, Software
Automatización de la producción
de un silencio frío, programado para desgastar la compasión
Entre hermanos, vecinos,
compañeros de trabajo,
de oficina y de esquina.

Un mar de ships me ahogan ente tanto silencio
Su influencia me supera y me lleva por zonas de comercio
Antesala de la perdición.

Y el edifico de la Telefónica es un Celular.
Y la torre Titanium es la antesala del cielo,
Mucho más que Babel
Que también se va a caer.

Dios omnipresente no está en niniguna parte

Dios omnipresente

espera paciente,

indiferente,

y no mueve un dedo.

me siento a esperar una eternidad

para que calme nuestro dolor

para que le dé sentido

a nustras ganas de vivir,

para que termine con la peste,

para que limpie toda esta sangre.

Pero Dios Omnipresente no está en niniguna parte.

Me tomo dos, tres botellas

Escribo un par de cartas

Y tres poemas mentales,

como para comenzar a delirar

Suplico para que pase algo que me interrumpa,

pero nada.

Madre no me llames a comer,

ya no tengo hambre.

Los fantasmas comienzan a irse antes

pero no pueden.

porque tu no los dejas partir

porque donde quiera que vas

los arrastras contigo.

Entonces,

aparecen sin previo aviso,

cruzando las paredes

sentándose a la mesa

para compartir el desayuno.

Te los encuentras en el espejo del baño,

Vas en la micro

y los ves caminando por la vereda

mirando las vitrinas...

y de pronto, aparecen en tu oficina.

No te acosan

intentan ignorarte

siempre finjen no verte,

siempre.

Cruzar las paredes

los sorprende tanto como a nosotros.

El Cadáver Exquisito de Isaac & José

Ya, ok... secuencias que sólo pasan

entremedio me miro al espejo

y saludo al reflejo cara conocida

que me niega el saludo.

Integrado, semi-completo, semi-entero,

camino por un despeñadero

Avenida La Paz se llama?

Y es un río también

que desemboca en un camino de arena

con árboles muertos

que tienen los nombres de mis hermanos.

Mi madre le dice al oído a la tuya:

"parece que José está contento..."

Y ella le contesta que sí,

cada vez que se siente perdido

parece más contento.

Pareciera ser que, sin embargo,

ha mirado el río todo el día.

Los otros niños ya aprendieron a escribir en el cielo

(menos José)

Pero él aprendió a escribir en la mente

que viene a ser lo mismo que delirar.

Por eso déjelo dormir no más

mañana será un hombre nuevo.

Las manzanas

Me gustan las manzanas

las rapaces

y su esqueleto

tarde después de eso

sangran.

Sangran y viajan

felices a jupiter

No hay pescado muerto

que no posea el alma suave de un niño

que se llena las ropas con diarios arrugados,

porque la calefacción de exteriores no existe,

y las uñas no se limpian solas con sólo crecer.

No hay dios que no sueñe con dormir

acurrucado con tus susurros;

pero en esta casa sin techo

las estrellas soplan con más fuerza

y gritan tanto que no se puede pegar un ojo,

entonces pegamos los pulmones:

la solución al frío siempre es la solución.

Y cuesta salir a pedir con los zapatos cambiados

de tallas más grandes que sus (azulosos de frío los) pies

y es que el finado siempre será más grande

y rellenarlos con diario mojado los agranda más.

Ha quedarse encerrado entre cuatro cerros

que se dibujan como nube de moscas,

entonces mirar al horizonte se hace cada vez más fácil,

nada incierto, todo claro, evidente y obvio:

más frío, más humedad, menos agua y sin un bocado.

Estos Hansel y Gretel serían afortunados de llenar sus panzas

antes de morir,

pero eso sería tener suerte

porque esta bruja es un país.

A Juan de Dios

Por ahí yace el cuerpo-poeta

inubicable

solo,

gritando (le) a los cuatro vientos

su mutismo íntimo, insondable,

entrañable poseedor de una verdad particular y absoluta.

Todo es real.

Lo atroz. El horror.

Pero siempre, además, la Belleza,

la relatividad que los hace posible.

Y al final, también pasa que

Nada es real.

Pese a ti mismo
ahí,
entre esas palabras casualemente reunidas,
entre cada letra, entre cada garabato;
entre las palabras,
no en ellas,
reside una verdad,
pequeña y mediocre,
a pesar de ella misma,
en el silencio
en el vacío perpetuo del fondo de cada página.

Asi es que sigue,
sigue acumulando tinta
perdida en mil hojas bien armadas
compaginación perfecta del vacío
sigue despilfarrando ideas vendidas
que contienen todo el arribismo
de este país-puerto-provincia sin sesos...

Abandónate a la pasión más vacía
que tus manos amables
que tus ojos de muerto
llenos del éxito que te asegura
ser el niño de quien eres,
te permitan moverte
y conocer seres de otras galaxias...

y cuando escribas una carta
por favor,
no la envíes.

Dios omnipresente no está en niniguna parte

Un dios crece, junta hojas secas
Y le canta a la democracia
Cuya bandera se desmorona
Como en otoño.

Dios omnipresente
espera paciente,
indiferente,
y no mueve un dedo.

me siento a esperar una eternidad
para que calme nuestro dolor
para que le dé sentido
a nustras ganas de vivir,
para que termine con la peste,
para que limpie toda esta sangre.

Pero Dios Omnipresente no está en niniguna parte,

Los secretos de Chile
no son de Dios:
no soy su hijo preferido.

Me tomo dos y tres botellas
Escribo un par de cartas
Y tres poemas mentales, como para comenzar a delirar
Suplico para que pase algo que me interrumpa,
pero nada.

Madre no me llames a comer,
ya no tengo hambre.

Que no se hable de tradición sino de procedencias

La procedencia es una herramienta
que sirve para reconstruir países,
porque todo sueño está siempre en construcción
o hablando de otra cosa.
La herencia es una herramienta
que utilizaremos para tomar decisiones
porque así apoyaremos tu premonición,
en la que no somos más que un montón de cuerpos
que caminan con una frecuencia clara, pero sin rumbo fijo.

Mi procedencia es una herramienta pesada
que arrastro a través de los siglos
a cada paso y salto que doy
crece
el fuego que es dentro de mi estómago,
mi herencia a veces es una úlcera nerviosa;
le doy gracias a mis antepasados por no haber existido nunca,
entonces soy desde siempre mi propio ancestro,
mi propio pasado delante de mis ojos
por cada nacimiento y muerte de uno de nosotros.

Uso mi herramienta para abrirte
caminos eternos y con todo el sentido
que quieras darle
a condición de que los camines.

All in all is all we are

Qué es lo viene?
Una vez que demos la vuelta a la esquina
una vez que atravesemos tantos y tantos pueblos fantasmas
una vez que soportemos la agonía y el brillo del sol,
una vez que tu casa se hunda en las arenas del tiempo
y se lleve a tu madre, a tu padre, a tus extrañas hermanas.
Qué es lo que espera ahí?
A la sombra del sauce o del cerro,
o del templo cinco estrellas de la virgen.

Qué será?
Qué te dará la bienvenida en un abrazo callado
y sin una sola palabra?
La verdad será silenciosa
la verdad se reflejará en los actos mudos,
en los gritos mudos,
en el miedo mudo.
En las lágrimas mudas de tu madre que no te mira a la cara.

Qué será lo que quieren decirte tus amigos?
De qué verdad cruel quisieron salvarte y no pudieron?
Hacia dónde te harán mirar para que no veas la crueldad?

En una larga procesión vendrán caminando
desde el desierto de sus sentimientos
para que calles lo obvio
para que sueñes con todo
para convencerte
de que tu pesadilla NO se basa en el sueño de otro.

Y serás la doctora de sus conciencias
y te las darán por casi nada,
y no vas a querer cobrar
y vas comprenderlos a todos.
Y vas a perdonar, porque tu SÍ que entenderás.

MARAVILLADOS

No podemos dejar de mirar a estos gigantes
que se pasean,
que son recibidos como dioses.
Embajadores del tiempo, del buen tiempo.
Todo es posible
gracias ellos
Todo es posible.

Toda la aldea agradece su mera presencia.
Así este infierno parece un bello sueño
Que se reproduce al infinito
De generación en degeneración,
Hijos que se vuelven un estorbo en la multitud,
Abuelos que se vuelven moneda de cambio,
Hijas que se pierden en el laberinto de sus abrazos,
Madres dispuestas a castigar la complacencia.

Gracias a estos gigantes comenzará la edad de oro
Ahora sí.
Ahora sí patria será un abrazo
Un reencuentro entre sueños y pesadillas
Entre la sangre y el vómito
Entre tus manos y su cuello
Entre este pecho inflado y altivo
y esas montañas pálidas ante ese orgullo patrio tan suyo.

Re-escritura de SHIPWRECKED FRONTIER PIONEER

Ha comenzado un viaje lleno de dudas.
La nave-prisión posee muchas partes hechas de desolación.
La brújula es orientada por el abandono hacia ninguna parte.
Incierto el rumbo es.

La tensión de las velas es inflamada por la rabia.

Ha comenzado un viaje infinito.

La carga no es variada, pero es pesada.

Mirar hacia atrás sirve para la confusión. La verdad es que esta nave no permite avanzar, acondicionada para el Estanco.

Las estrellas no señalan direcciones, no anuncian senderos. No se puede saber cuánto avanza.

En esta nave no hay timón. El rumbo a ninguna parte ya está fijado.

Ahogado en su interior, no se respira bien aquí.
Aire viciado por la incapacidad de actuar.

Sigue el rumbo fijado, sin tenacidad, sin ímpetu..

Sin parar de moverse, sin dejar de funcionar, no avanza.
La bateria no se descarga aun.

Perdido, al interior de una fría oscuridad, este pionero nota que hay muchas dudas por resolver antes de convertirse en un moribundo.

Esta nave está llena de confusión como un virus, sucia como un cáncer.

Perdido, pero no Libre.

ALERTA ACTIVADA.

En medio de la nada, a su suerte, la nave finalmente se detiene. Muerta al fin.

NAUFRAGIO

El pionero autodidacta nota que ya no hay movimiento. Luego se apagan las luces y las compuertas de la nave se abren de par en par hacia la nada. El espacio infinito se ofrece a los ojos maravillados y humillados del pionero, quien se da cuenta perfectamente que ha dejado de ser prisionero de un viaje sin sentido. Ese viaje ha terminado.

Los demás prisioneros, monstruos de la paranoia, han abandonado la nave-prisión. El pionero la hace suya, comienza a convertirla en su hogar y en su corazón.


EVALUACIÓN EN PROCESO.

La nave-prisión sigue muerta, sin dar señal alguna de volver a la vida.

SISTEMA OPERATIVO EN SUSPENSIÓN.


BUSCANDO PARTES NUEVAS.

El pionero sale explorar. Centro de su actividad es la nave-prisión que yace muerta.
Por más que recorre el entorno, el pionero no encuentra más vida que la suya. No hay animales alrededor. Centros abandonados, en ruinas. Más allá de este desierto de vida hay vida, lo sabe, más allá está el comienzo.
No hay mucho que ver aquí.

SISTEMA EN PILOTO AUTOMÁTICO DE INJECCIÓN DE COMBUSTIBLE.

El pionero decide marcharse.
Debe reprogramar la nave.
Cambiar partes importantes.
Desmantelar la nave para nuevos viajes.

DESMANTELANDO PARTES OBSOLETAS.

Incorporar un timón.

VOLANDO DE TODOS MODOS.


REINICIANDO CONTROLES.
El password ha sido ingresado.
Código aceptado.
Reinicio activado.
Confirmando códec de control de estabildad.
Realizando scaner de equilibrio universal.

RECONECTANDO
Estableciendo nuevas coordenadas.
Reconfiguración de espectros terminada.


REINICIANDO.
Sistema operativo reconfigurado.
Activo.



OPERACIÓN TERMINADA EXITOSAMENTE.

EN CAMINO OTRA VEZ HACIA LAS ENTRAÑAS DE LAS ESTRELLAS.

Llevamos siglos y siglos en lo mismo
esperando por aquello que no para de acercarse
celebrando un ciclo de nueva espera.
Si por lo menos fuera Dios el que viene,
si por lo menos fuera Elvis el que llega...

Y olímpicamente seguimos esperando.
Un ciclo nuevo de gloriosa tenacidad,
pero ciega.
Un monumento al futuro por-venir,
pero repetido.

Y lo detenemos todo:
el tráfico, los veredictos,
las decisiones y las ejecuciones.
Esperamos ver eso que no ocurrió.
Insistimos,
lloramos de alegría
y frustración.
Aplaudimos,
Nos abrazamos,
Estuvimos a punto,
Pestañeamos
Y nos hemos quedado en el mismo sitio
Esperando.

II
Lo incineramos todo por lo que venía
y no llegó.
Juntamos toda la basura obsoleta
que luego recuperamos.
Deshicimos promesas impracticables
en el orden actual.
Cantamos con más fuerza y pena que nunca
nuestro himno nacional.

III
Guardamos las serpentinas y todo el cotillón,
para próximos advenimientos.
Recuperamos cada partícula de papel picado tipo challa.
Lo que gastamos, lo hemos pagado en silencio,
un silencio vacío como las espectativas que tuvimos.

Han pasado uno o dos días después
de la fiesta que celebró nada
y ya nadie la recuerda.

Han pasado uno o dos días después
del carnaval más brutal
y hemos vuelto en silencio
a nuestros trabajos,
al punto exacto donde nos habíamos quedado,
al punto que habíamos dejado para siempre.