Un palacio en el suelo,
todo el mármol desparramado
como tacitas de porcelana
arrebalsadas por una pena y un desgarramiento.
Un palacio en el suelo,
pura impotencia inconmensurable,
incapaz.

Arrastro una multitud de lamentos
hasta una cueva de lagartos que invernan,
me cobijo con tus sollozos que me llegan
desde la ciudad profunda
pero no puedo dormir
no puedo oler
no puedo reír.

El espejo refleja la peor sombra de la tarde
y la noche se resiste a darme sueños
y la mañana siguiente se niega a despertarme
y el apetito me desconoce,
y mis piernas me llevan a pasear sin rumbo,
sin ganas,
desvanecido.

Un grito desesperado que en la noche no se oye,
sábanas sudadas y lagrimeadas ya están aburridas de mi insomnio
del que no se atreve a hacer lo único que puede,
como estéril lamento de bruja empapada
por la lluvia de tus alaridos y escupos.

Humillarse a tus pies sería una suerte contenta.
Caería de puro gusto a tus pies de paloma colosal
nacida en las entrañas del sol,
si tan sólo me regalaras una de tus miradas de desprecio de témpano eterno...

Un alma que se pudre
como fruta madura
caída del árbol de luz que es tu pecho.

Anhelo porfiado y profundo de volver a la fuente del ronroneo.

En este momento todo el silencio está conteniendo toda acción posible.
Toda acción posible
está invernando en la caverna del silencio.
Siendo realista,
sin impulsividades estériles
o de muy corto aliento.

Me muerdo los labios,
para no decir tantas palabras,
porque no son tantas
casi nada de palabras
a lo más
balbuceos en sueños febriles.

Que esta inactividad espantosa no sea mal interpretada.
Que estas palabras, pocas, no sean tan irritantes,
pocas, pero bellas, delicadas.

Deja que el niño duerma junto a los osos en la caverna del invierno colosal
para cuando despierte,
debe salir a ver Sol convertido en un Hombre,
para recibir todo lo bueno y tu luz
o para resistir la lluvia de escupos
y la noche eterna.

Todo parece condenado a realizarse
contenida la ciudad en una caja
y recorrerla, a salvo, siempre a salvo
en la traquilidad de mi casa

pero se puede salir,
ojo
que se puede.

Pero sin plata,
a qué parte voy a ir
sin plata.

Recorre un pedaso de Santiago
por Grecia
desde Macul hasta Bustamante
Mirando la procesión eterna de las 6 de la tarde.

Todos esos autos que la transportan
Séquito oficial del anonimato y la soledad
La imagen que de forma definitiva
Muestra en el acto mismo,
en el verbo
que vamos desconectados,
Semi abanonados unos de otros
Todos por todos

Nunca tan desesperados,
Muy contenidos llamados al delirio
de sentirse bien,

Empapados de la saliva del miedo
a un paso de la satisfacción destripada,

hecho polvo.

Pero eso no es más que dar una vuelta

Seguí por Bustamante hasta plaza Italia
Y ahí ya no pasó nada.
Silencio, sin transeúntes y un solo caminante.

Volaito caminé todo ese trayecto
Y los autos eran unas cajitas protectoras
Separadoras del exterior irrespirable
Del interior invivible.

Tanta soledad al interior de un auto,
Confección perfecta del miedo a los demás,
Hardware, Software
Automatización de la producción
de un silencio frío, programado para desgastar la compasión
Entre hermanos, vecinos,
compañeros de trabajo,
de oficina y de esquina.

Un mar de ships me ahogan ente tanto silencio
Su influencia me supera y me lleva por zonas de comercio
Antesala de la perdición.

Y el edifico de la Telefónica es un Celular.
Y la torre Titanium es la antesala del cielo,
Mucho más que Babel
Que también se va a caer.