8.01.2012
12.21.2011
11.29.2011
Umbilicus
No hay luz que aportar sobre estas sombras en las catacumbas
de la respiración son máquinas ciegas y autónomas
que se entretienen mirando la travesía oscura
de la humanidad a través de la humedad
que es su sentimiento perpetuo transmitido
pulso a pulso
instantáneo.
No hay cruz ni dios capaz de mantener a flote tanta Ruina
indefendible
que aun respira
innombrable
que aun se ríe, viva
y no hay árbol ni escalera para subir por la luz de las estrellas.
Todo su camino está atravesado por fetos no natos semi enterrados
o casi desenterrados
que sueñan con darle un nombre a su destino
que sueñan con colores brillantes que jamás han visto
que sueñan con globos que flotan sobre una ciudad que ríe
que sueñan con luces encendidas en casa
y comida caliente
puro amor
a la vida tendremos que darle una respuesta
que valga la pena nombrar
que valga la pena no saber volar
no saber decir que se sospecha
que atrás de esa húmeda oscuridad
habrá un paraíso en el que todo se puede
porque aun no existe.
3.31.2011
Despertar adentro de un sueño no es despertar
El Imperio de los sueños
que también es el imperio del dolor
y el imperio del dólar,
atraviesa cualquier fría impotencia
para recordarte la sed,
la oscuridad
y el hambre...
pero insistes en soñar,
en soñarte en otro sitio
siendo otro, completamente otro
uno mejor, más dispuesto, no tan desesperado,
a la orden de tus caprichos
con muchos sueños inalcansables sin su crimen correspondiente.
La falacia ocurre ante tus ojos
es un programa de televisión que repiten todos los días,
pero te obligas a fingir sorpresa
y lo peor es que te resulta
y te sorprende
y te seduce
y te mete la lengua
y habla por ti
y te seca la baba
y te ensucia los pañales
y te reduce
y te mira por tus ojos
y te los cierra para que duermas
y te programa los sueños dentro de los cuales vas a despertar.
3.19.2011
Ver sin audio.
El fracaso del mago Oli
¿Acto fallido o sabotaje?
¿Metáfora?
Es una señal, pero ¿de quién?
De los milicos. Supongamos.
El mago Oli era un ilusionista,
un soñador que hacía soñar.
Imaginemos que él era el pueblo,
ese “pueblo” que se había ilusionado con una sociedad distinta,
con subvertir el orden de las cosas,
del mundo:
Revolución.
La metáfora consistiría en que el mago Oli (el pueblo)
terminó prisionero y ahogándose,
sin libertad (recordemos que el mago se mete a un barril lleno de agua,
cuya tapa es asegurada con cadenas).
¿Quién viene a romper las cadenas
y a salvar al mago de la angustia de morir ahogado?
La fuerza, unos guardias (los milicos)
que con unas hachas rompen las cadenas y liberan al ilusionista
(el pueblo).
2.15.2011
2.09.2011
Tengo algo extraño
Algo de profundidad de Patagonia oculta,
de manada eterna que habita el pecho del lobo expulsado.
Así cuando el lobo solitario es la manada
un efecto de comunicación de una voz como mil voces se despliega
y un lobo son todos los lobos.
He sido pampa y desierto,
mar y cielo recorriendo el mundo profundo y potente.
Anocheciendo en la provincia,
el mal de ojo sigue siendo una amenaza para nuestros literatos
y la usan como su mejor arma.
Anocheciendo, anocheciendo,
en este pueblo siempre está anocheciendo,
pero nunca será de noche,
nunca abrirá los ojos en plena oscuridad.
Hay que pasar un tiempo solo
Vocación de huérfano pisando huellas dejadas por sí mismo.
Aceptarse como posibilidad
y que el objeto sea yo.
Modelo a modelar
Proposiciones mutables, profundidades fractales.
Cruzarme en mi propio camino
Capacidad para teletransportarme
Estar en dos lugares a la vez.
Todo por-venir
Todo por hacer-se
Mariscal y carne de cañón a la vez
Disposición ofrecida a sí misma.
Algo de profundidad de Patagonia oculta,
de manada eterna que habita el pecho del lobo expulsado.
Así cuando el lobo solitario es la manada
un efecto de comunicación de una voz como mil voces se despliega
y un lobo son todos los lobos.
He sido pampa y desierto,
mar y cielo recorriendo el mundo profundo y potente.
Anocheciendo en la provincia,
el mal de ojo sigue siendo una amenaza para nuestros literatos
y la usan como su mejor arma.
Anocheciendo, anocheciendo,
en este pueblo siempre está anocheciendo,
pero nunca será de noche,
nunca abrirá los ojos en plena oscuridad.
Hay que pasar un tiempo solo
Vocación de huérfano pisando huellas dejadas por sí mismo.
Aceptarse como posibilidad
y que el objeto sea yo.
Modelo a modelar
Proposiciones mutables, profundidades fractales.
Cruzarme en mi propio camino
Capacidad para teletransportarme
Estar en dos lugares a la vez.
Todo por-venir
Todo por hacer-se
Mariscal y carne de cañón a la vez
Disposición ofrecida a sí misma.
2.07.2011
1.25.2011
El Proceso
El proceso consiste en volver hacia sí mismo.
El proceso habla de seguir cualquier camino que lleve hacia sí mismo. Hay muy pocos caminos en esa única dirección.
El proceso habla de sombras, de sangre, de odio pasado de moda o pisando la cola.
El proceso obliga a revisar la ropa sucia que ya nunca se lavará, luego exige quemarla en una ceremonia silenciosa, rápida y sin ceremonia.
El proceso habla de sombras. Sombras sobre las que hay que volver, una y otra vez. Volver sobre las sombras, adentrarse en ellas.
¿El proceso habla de iluminación? Sí, pero sin nombrarla nunca y, menos aún, prometerla. Si el proceso habla de iluminación, no hay proceso.
El proceso habla de sombras. Sumergirse en ellas, en las sombras, tus sombras.
El proceso habla de volverse sobre sí mismo.
El proceso señala un cambio. Un cambio determinado por un empaparse en uno mismo con uno mismo.
El proceso habla de sudor, de dolor, de abandono, de sombras, de verdad. Mucha verdad y honestidad.
El proceso se nutre de lo que habita en la verdad y ésta vive del doloroso sudor, de abandonar las sombras y no mirarlas jamás, de dejarse uno mismo de lado.
El proceso habla de no esconderse nada de sí mismo a uno mismo.
El proceso es persistente: habla de volverse sobre sí mismo.
El proceso es verdadero no en la medida en que te entregas a él, sino en la medida en que te empapas de ti mismo en ti mismo.
El proceso no ofrece nada, no esperes nada del proceso.
El proceso como medida del tiempo.
El proceso no debería inducirte a “pensar” en la epifanía. Si lo haces, morirás esperando.
El proceso es violencia, la violencia de aceptar lo inevitable que habita debajo de la alegría.
El proceso camina en la dirección opuesta a las convenciones.
El proceso no habla de triunfo o realización o felicidad. Pueden ser un sub-producto, y como subproducto, inesperados; el proceso no los espera. No cuentes con el subproducto, no esperes el subproducto, no te sorprendas con el subproducto.
El proceso habla de la muerte. No la nombra, no la induce. La exige. Dar muerte o merecer la muerte es algo que el proceso esclarece sin palabras. Antes del proceso pudo no haber vida.
El proceso no debería inducirte a “pensar” en la epifanía. Si lo haces, morirás esperando.
Caminar en dirección contraria a uno mismo significa que el proceso te abandona.
El proceso no promete vida.
El proceso exige muerte.
El proceso es decisión.
El proceso señala lo irreparable, la alegría de lo irreparable.
El proceso habla de verdad. Exige verdad.
El proceso como relajo.
El proceso no exige sufrimientos originados en lo que aún no ocurre.
El proceso como antesala del proceso.
El proceso consiste en volver hacia sí mismo.
El proceso habla de seguir cualquier camino que lleve hacia sí mismo. Hay muy pocos caminos en esa única dirección.
El proceso habla de sombras, de sangre, de odio pasado de moda o pisando la cola.
El proceso obliga a revisar la ropa sucia que ya nunca se lavará, luego exige quemarla en una ceremonia silenciosa, rápida y sin ceremonia.
El proceso habla de sombras. Sombras sobre las que hay que volver, una y otra vez. Volver sobre las sombras, adentrarse en ellas.
¿El proceso habla de iluminación? Sí, pero sin nombrarla nunca y, menos aún, prometerla. Si el proceso habla de iluminación, no hay proceso.
El proceso habla de sombras. Sumergirse en ellas, en las sombras, tus sombras.
El proceso habla de volverse sobre sí mismo.
El proceso señala un cambio. Un cambio determinado por un empaparse en uno mismo con uno mismo.
El proceso habla de sudor, de dolor, de abandono, de sombras, de verdad. Mucha verdad y honestidad.
El proceso se nutre de lo que habita en la verdad y ésta vive del doloroso sudor, de abandonar las sombras y no mirarlas jamás, de dejarse uno mismo de lado.
El proceso habla de no esconderse nada de sí mismo a uno mismo.
El proceso es persistente: habla de volverse sobre sí mismo.
El proceso es verdadero no en la medida en que te entregas a él, sino en la medida en que te empapas de ti mismo en ti mismo.
El proceso no ofrece nada, no esperes nada del proceso.
El proceso como medida del tiempo.
El proceso no debería inducirte a “pensar” en la epifanía. Si lo haces, morirás esperando.
El proceso es violencia, la violencia de aceptar lo inevitable que habita debajo de la alegría.
El proceso camina en la dirección opuesta a las convenciones.
El proceso no habla de triunfo o realización o felicidad. Pueden ser un sub-producto, y como subproducto, inesperados; el proceso no los espera. No cuentes con el subproducto, no esperes el subproducto, no te sorprendas con el subproducto.
El proceso habla de la muerte. No la nombra, no la induce. La exige. Dar muerte o merecer la muerte es algo que el proceso esclarece sin palabras. Antes del proceso pudo no haber vida.
El proceso no debería inducirte a “pensar” en la epifanía. Si lo haces, morirás esperando.
Caminar en dirección contraria a uno mismo significa que el proceso te abandona.
El proceso no promete vida.
El proceso exige muerte.
El proceso es decisión.
El proceso señala lo irreparable, la alegría de lo irreparable.
El proceso habla de verdad. Exige verdad.
El proceso como relajo.
El proceso no exige sufrimientos originados en lo que aún no ocurre.
El proceso como antesala del proceso.
1.19.2011
12.28.2010
Nuevo año
Llevamos siglos y siglos en lo mismo
esperando por aquello que no para de acercarse
celebrando una etapa de nueva espera.
Si por lo menos fuera Dios el que viene,
si por lo menos fuera Elvis el que llega...
Y olímpicamente seguimos esperando.
Un ciclo nuevo de gloriosa tenacidad,
pero ciega.
Un monumento al futuro por-venir,
pero repetido.
Y lo detenemos todo:
el tráfico, los veredictos,
las decisiones y las ejecuciones.
Esperamos ver eso que no ocurrió.
Insistimos,
lloramos de alegría
y frustración.
Aplaudimos,
Nos abrazamos,
Estuvimos a punto,
Pestañeamos,
Y nos hemos quedado en el mismo sitio
Esperando.
II
Lo incineramos todo por lo que venía
y no llegó.
Juntamos toda la basura obsoleta
que luego recuperamos.
Deshicimos promesas impracticables
en el orden actual.
Cantamos con más fuerza y pena que nunca
nuestro himno nacional.
III
Guardamos las serpentinas y todo el cotillón,
para próximos advenimientos.
Lo que gastamos, lo hemos pagado en silencio,
un silencio vacío como las expectativas que tuvimos.
Han pasado uno o dos días después
de la fiesta que celebró nada
y ya nadie la recuerda.
Han pasado uno o dos días después
del carnaval más brutal
y hemos vuelto en silencio
a nuestros trabajos,
al punto exacto donde nos habíamos quedado,
al punto que habíamos dejado para siempre.
10.27.2010
Evacuation Code Decipher: Santiago
Re/escritura de Introducción a Santiago de José Ángel Cuevas
Veo el mar de llanto de un mar de gente
Por cada edificio demolido,
Por cada verso acallado eléctrico
con furia y locura.
Por ese poeta exiliado dentro de sí mismo
condenado a caminar
poseído
Condenado a caminar
insiliado,
por toda la ciudad siguiendo las marcas del sudor agrio y de la pena fuerte.
Condenado a registrar la devastación en su piel
Condenado a vivir devastando-se
Condenado a registrar la desaparición
En su propia inexistencia transparente.
Y siendo invisible registra
registra, registra, registra
Lo que ya no está
Lo que se encuentra por ausencia.
Y la visión de la ciudad es otra
Las profecías se van cumpliendo, pero al revés:
Los niños flotan como ángeles
La mirada como ensueño en Ketamina
Los amarramos igual que globos inflados con heliodreams
Para que vean de cerca sus sueños
Para que escojan a sus padres
Mirando desde las nubes lo que les va a tocar acá.
Millones de sueños intocables por día
Y soledad, mucha soledad...
Cómo puede haber tanta soledad en un auto que pasa por la Alameda?
Tanta soledad en una micro llena que atraviesa el Mapocho?
En la hora punta, en el metro?
Cómo puede haber tanta soledad en sus cabezas?
Se lo van a preguntar alguna vez.
Y los niños felices con rostros perdidos heliosoñados
nunca se imaginarán todo el dolor que implican los colores brillantes
y los chicles de fruta, y el chocolate,
y el día del niño, del padre y de la madre.
La ciudad que estabamos construyendo salió deforme
Me paso de vitrina en vitrina
como un fantasma sin sentido
extraviado el cuerpo...
a veces mi alma encuentra reposo
y reencarna en la memoria del ship de tu celular
y reencarna en la memoria de mi pendrive.
Mares de tecnología obsoleta como nueva
y sigues mostrándome tu nuevo celular,
y yo me pregunto por la Memoria
cuando millones de terabites apenas alcanzan
para la música,
(siempre escuchando la misma canción).
Navego y me hundo
Millones de terabites a disposición,
Y yo me pregunto por la memoria...
A tajos han zanjado una época en dos mundos
Yo vi las noticias. Las recuerdo.
Y las han pasado durante tantos años en la tele
que ya es como si yo hubiese estado ahí,
abrazando a un carabinero
Bailando en la rueda
Llorando de alegría.
Muriendo en la rueda.
Ese día conseguimos un país,
Y eran tanto los planes
Y tantos lo que tenían planes
Y mientras nadie se puso de acuerdo
Algunos dijeron:
“Por mientras, hagamos esto.
En el camino nos vamos arreglando”.
Los que se arrancaron con los tarros fueron esos.
El mismo día nos quitaron ese país.
Recuerdo la frase: “Tranquilo,
Si es tuyo. Yo te lo voy a cuidar, mira que tu lo puedes romper”.
Es que no podrías disfrutarlo a mi nivel.
Y mientras tanto...
Mientras tanto les dimos la razón,
nos volvimos locos con la libertad,
no hemos sabido manejar la eskizofrenia libertad.
Y corrimos a duras penas,
como zombie hambriento,
a saciar nuestro incompleto ego
insaciable tramposo consejero.
El mismo día del abrazo
y de la alegría
la cosa se negra se ponía.
Y caminar por la ciudad todavía es posible
Todo parece condenado a realizarse
contenida la ciudad en una caja
y recorrerla, a salvo, siempre a salvo
en la tranquilidad de mi casa
pero se puede salir,
ojo
que se puede.
Pero sin plata,
a qué parte voy a ir
sin plata.
Recorre un pedazo de Santiago
por Grecia
desde Macul hasta Bustamante
Mirando la procesión eterna de las 6 de la tarde.
Todos esos autos que la transportan
séquito oficial del anonimato y la soledad,
la imagen que de forma definitiva
muestra en el acto mismo,
en el verbo,
que vamos desconectados,
semi abandonados unos de otros
o todos por todos.
Nunca tan desesperados,
muy contenidos llamados al delirio
de sentirse bien.
Empapados de la saliva del miedo
a un paso de la satisfacción destripada,
hecho polvo.
Pero eso no es más que dar una vuelta.
Seguí por Bustamante hasta plaza Italia
Y ahí ya no pasó nada.
Silencio, sin transeúntes y un sólo caminante.
Caminé todo ese trayecto
y los autos eran unas cajitas protectoras
separadoras del exterior irrespirable
del interior invivible.
Tanta soledad al interior de un auto,
Confección perfecta del miedo a los demás,
Hardware, Software
Automatización de la producción de un silencio frío,
programado para desgastar la compasión
entre hermanos, vecinos,
compañeros de trabajo,
de oficina y de esquina.
La ciudad está rota en otra parte
Un mar de ships me ahogan ente tanto silencio
Su influencia me supera y me lleva por zonas de comercio
Antesala de la perdición.
Y el edifico de la Telefónica es un Celular.
Y la torre Titanium es la antesala del cielo,
Mucho más que Babel
Que también se va a caer.
Los chips de cada celular
dos por habitante,
constituyen la soledad contenida
en tarjetas de memoria para desmemoriados,
millones de fotos digitales,
café instantáneo
caldo Maggi
pelets.
Cada celular un pelet de la comunicación
cada celular nos hace creer que nos hemos mirado a la cara
cámara integrada, Video Calls...
El Radisson junto al edificio de la CCU
monumentos vivientes al olvido,
chorrean la sangre de cada hombre, mujer y niño;
y a un costado la torre Titanium,
que inventó el cielo,
y hace flamear la bandera más silenciosa,
allá arriba, sola, angustiada,
aislada del sudor, de las lágrimas
de la miseria que la hace grande.
Allá arriba está la bandera nuestra
y nadie podrá alcanzarla jamás.
World Trade Center: Santiago
Costanera Center (se pronuncia en Inglés):
una ciudad que se proyecta al mundo
dejando expuesta la guarida
para el saqueo.
Santiago tiene un nuevo centro
al rededor del cual
todos están mareados
suavemente ebrios
tontamente felices
divirtiéndose ridículamente.
Esta es la herencia
que nos permite estar solos en el tren subterráneo,
que facilita que la mirada frente a frente esté vacía.
Hay que caminar, adentrarse
en el bosque profundo de la patria
seguir sus ríos y caer por las cascadas
donde podremos volver a ser uno.
Y mirarse a la cara,
mírame a la cara...
10.21.2010
Hay cazadores furtivos en tu casa
lamiendo las cerraduras, seduciéndolas
abriendo todas las puertas de tu casa
con virus y trampas...
Hay cazadores furtivos en tu cabeza
dispuestos a abandonarlo todo,
a dejar las páginas en blanco
después de que la historia sea contada,
y dejar el cuero de los animales maravillados
a merced de insaciables gusanos
y larvas celosas de tanta sangre en las raíces de los árboles,
y los ciruelos que esta primavera florecen
traen la sangre a la boca
dulce y ácida,
y mis niñas se van a desbandar
y me van a dejar esperando el cielo
y las voy a escuchar reírse como si nada
y me voy a reír con ellas
simulando mi vergüenza de joven viejo despreciado.
Los cazadores siguen en tu casa y en tu cabeza
y acá se acaba el camino,
la luz se acaba también,
el croar de las ranas te avisa
pero no haces caso,
crees que es la risa de los ángeles,
cuando se trata del grito más tóxico y colorido,
pero no ves nada,
no oyes nada,
y como los niños en el sueño del cura con fiebre
sigues corriendo hacia el abismo.
10.01.2010
9.30.2010
9.27.2010
9.26.2010
Arrastro una multitud de lamentos
hasta una cueva de lagartos que invernan,
me cobijo con tus sollozos que me llegan
desde la ciudad profunda
pero no puedo dormir
no puedo oler
no puedo reír.
El espejo refleja la peor sombra de la tarde
y la noche se resiste a darme sueños
y la mañana siguiente se niega a despertarme
y el apetito me desconoce,
y mis piernas me llevan a pasear sin rumbo,
sin ganas,
desvanecido.
Un grito desesperado que en la noche no se oye,
sábanas sudadas y lagrimeadas ya están aburridas de mi insomnio
del que no se atreve a hacer lo único que puede,
como estéril lamento de bruja empapada
por la lluvia de tus alaridos y escupos.
Humillarse a tus pies sería una suerte contenta.
Caería de puro gusto a tus pies de paloma colosal
nacida en las entrañas del sol,
si tan sólo me regalaras una de tus miradas de desprecio de témpano eterno...
Un alma que se pudre
como fruta madura
caída del árbol de luz que es tu pecho.
Anhelo porfiado y profundo de volver a la fuente del ronroneo.
hasta una cueva de lagartos que invernan,
me cobijo con tus sollozos que me llegan
desde la ciudad profunda
pero no puedo dormir
no puedo oler
no puedo reír.
El espejo refleja la peor sombra de la tarde
y la noche se resiste a darme sueños
y la mañana siguiente se niega a despertarme
y el apetito me desconoce,
y mis piernas me llevan a pasear sin rumbo,
sin ganas,
desvanecido.
Un grito desesperado que en la noche no se oye,
sábanas sudadas y lagrimeadas ya están aburridas de mi insomnio
del que no se atreve a hacer lo único que puede,
como estéril lamento de bruja empapada
por la lluvia de tus alaridos y escupos.
Humillarse a tus pies sería una suerte contenta.
Caería de puro gusto a tus pies de paloma colosal
nacida en las entrañas del sol,
si tan sólo me regalaras una de tus miradas de desprecio de témpano eterno...
Un alma que se pudre
como fruta madura
caída del árbol de luz que es tu pecho.
Anhelo porfiado y profundo de volver a la fuente del ronroneo.
9.24.2010
9.15.2010
En este momento todo el silencio está conteniendo toda acción posible.
Toda acción posible
está invernando en la caverna del silencio.
Siendo realista,
sin impulsividades estériles
o de muy corto aliento.
Me muerdo los labios,
para no decir tantas palabras,
porque no son tantas
casi nada de palabras
a lo más
balbuceos en sueños febriles.
Que esta inactividad espantosa no sea mal interpretada.
Que estas palabras, pocas, no sean tan irritantes,
pocas, pero bellas, delicadas.
Deja que el niño duerma junto a los osos en la caverna del invierno colosal
para cuando despierte,
debe salir a ver Sol convertido en un Hombre,
para recibir todo lo bueno y tu luz
o para resistir la lluvia de escupos
y la noche eterna.
Toda acción posible
está invernando en la caverna del silencio.
Siendo realista,
sin impulsividades estériles
o de muy corto aliento.
Me muerdo los labios,
para no decir tantas palabras,
porque no son tantas
casi nada de palabras
a lo más
balbuceos en sueños febriles.
Que esta inactividad espantosa no sea mal interpretada.
Que estas palabras, pocas, no sean tan irritantes,
pocas, pero bellas, delicadas.
Deja que el niño duerma junto a los osos en la caverna del invierno colosal
para cuando despierte,
debe salir a ver Sol convertido en un Hombre,
para recibir todo lo bueno y tu luz
o para resistir la lluvia de escupos
y la noche eterna.
9.14.2010
Todo parece condenado a realizarse
contenida la ciudad en una caja
y recorrerla, a salvo, siempre a salvo
en la traquilidad de mi casa
pero se puede salir,
ojo
que se puede.
Pero sin plata,
a qué parte voy a ir
sin plata.
Recorre un pedaso de Santiago
por Grecia
desde Macul hasta Bustamante
Mirando la procesión eterna de las 6 de la tarde.
Todos esos autos que la transportan
Séquito oficial del anonimato y la soledad
La imagen que de forma definitiva
Muestra en el acto mismo,
en el verbo
que vamos desconectados,
Semi abanonados unos de otros
Todos por todos
Nunca tan desesperados,
Muy contenidos llamados al delirio
de sentirse bien,
Empapados de la saliva del miedo
a un paso de la satisfacción destripada,
hecho polvo.
Pero eso no es más que dar una vuelta
Seguí por Bustamante hasta plaza Italia
Y ahí ya no pasó nada.
Silencio, sin transeúntes y un solo caminante.
Volaito caminé todo ese trayecto
Y los autos eran unas cajitas protectoras
Separadoras del exterior irrespirable
Del interior invivible.
Tanta soledad al interior de un auto,
Confección perfecta del miedo a los demás,
Hardware, Software
Automatización de la producción
de un silencio frío, programado para desgastar la compasión
Entre hermanos, vecinos,
compañeros de trabajo,
de oficina y de esquina.
Un mar de ships me ahogan ente tanto silencio
Su influencia me supera y me lleva por zonas de comercio
Antesala de la perdición.
Y el edifico de la Telefónica es un Celular.
Y la torre Titanium es la antesala del cielo,
Mucho más que Babel
Que también se va a caer.
contenida la ciudad en una caja
y recorrerla, a salvo, siempre a salvo
en la traquilidad de mi casa
pero se puede salir,
ojo
que se puede.
Pero sin plata,
a qué parte voy a ir
sin plata.
Recorre un pedaso de Santiago
por Grecia
desde Macul hasta Bustamante
Mirando la procesión eterna de las 6 de la tarde.
Todos esos autos que la transportan
Séquito oficial del anonimato y la soledad
La imagen que de forma definitiva
Muestra en el acto mismo,
en el verbo
que vamos desconectados,
Semi abanonados unos de otros
Todos por todos
Nunca tan desesperados,
Muy contenidos llamados al delirio
de sentirse bien,
Empapados de la saliva del miedo
a un paso de la satisfacción destripada,
hecho polvo.
Pero eso no es más que dar una vuelta
Seguí por Bustamante hasta plaza Italia
Y ahí ya no pasó nada.
Silencio, sin transeúntes y un solo caminante.
Volaito caminé todo ese trayecto
Y los autos eran unas cajitas protectoras
Separadoras del exterior irrespirable
Del interior invivible.
Tanta soledad al interior de un auto,
Confección perfecta del miedo a los demás,
Hardware, Software
Automatización de la producción
de un silencio frío, programado para desgastar la compasión
Entre hermanos, vecinos,
compañeros de trabajo,
de oficina y de esquina.
Un mar de ships me ahogan ente tanto silencio
Su influencia me supera y me lleva por zonas de comercio
Antesala de la perdición.
Y el edifico de la Telefónica es un Celular.
Y la torre Titanium es la antesala del cielo,
Mucho más que Babel
Que también se va a caer.
9.08.2010
8.27.2010
Dios omnipresente no está en niniguna parte
Dios omnipresente
espera paciente,
indiferente,
y no mueve un dedo.
me siento a esperar una eternidad
para que calme nuestro dolor
para que le dé sentido
a nustras ganas de vivir,
para que termine con la peste,
para que limpie toda esta sangre.
Pero Dios Omnipresente no está en niniguna parte.
Me tomo dos, tres botellas
Escribo un par de cartas
Y tres poemas mentales,
como para comenzar a delirar
Suplico para que pase algo que me interrumpa,
pero nada.
Madre no me llames a comer,
ya no tengo hambre.
8.12.2010
Los fantasmas comienzan a irse antes
pero no pueden.
porque tu no los dejas partir
porque donde quiera que vas
los arrastras contigo.
Entonces,
aparecen sin previo aviso,
cruzando las paredes
sentándose a la mesa
para compartir el desayuno.
Te los encuentras en el espejo del baño,
Vas en la micro
y los ves caminando por la vereda
mirando las vitrinas...
y de pronto, aparecen en tu oficina.
No te acosan
intentan ignorarte
siempre finjen no verte,
siempre.
Cruzar las paredes
los sorprende tanto como a nosotros.
7.10.2010
El Cadáver Exquisito de Isaac & José
Ya, ok... secuencias que sólo pasan
entremedio me miro al espejo
y saludo al reflejo cara conocida
que me niega el saludo.
Integrado, semi-completo, semi-entero,
camino por un despeñadero
Avenida La Paz se llama?
Y es un río también
que desemboca en un camino de arena
con árboles muertos
que tienen los nombres de mis hermanos.
Mi madre le dice al oído a la tuya:
"parece que José está contento..."
Y ella le contesta que sí,
cada vez que se siente perdido
parece más contento.
Pareciera ser que, sin embargo,
ha mirado el río todo el día.
Los otros niños ya aprendieron a escribir en el cielo
(menos José)
Pero él aprendió a escribir en la mente
que viene a ser lo mismo que delirar.
Por eso déjelo dormir no más
mañana será un hombre nuevo.
7.04.2010
7.02.2010
6.27.2010
No hay pescado muerto
que no posea el alma suave de un niño
que se llena las ropas con diarios arrugados,
porque la calefacción de exteriores no existe,
y las uñas no se limpian solas con sólo crecer.
No hay dios que no sueñe con dormir
acurrucado con tus susurros;
pero en esta casa sin techo
las estrellas soplan con más fuerza
y gritan tanto que no se puede pegar un ojo,
entonces pegamos los pulmones:
la solución al frío siempre es la solución.
Y cuesta salir a pedir con los zapatos cambiados
de tallas más grandes que sus (azulosos de frío los) pies
y es que el finado siempre será más grande
y rellenarlos con diario mojado los agranda más.
Ha quedarse encerrado entre cuatro cerros
que se dibujan como nube de moscas,
entonces mirar al horizonte se hace cada vez más fácil,
nada incierto, todo claro, evidente y obvio:
más frío, más humedad, menos agua y sin un bocado.
Estos Hansel y Gretel serían afortunados de llenar sus panzas
antes de morir,
pero eso sería tener suerte
porque esta bruja es un país.
6.26.2010
A Juan de Dios
Por ahí yace el cuerpo-poeta
inubicable
solo,
gritando (le) a los cuatro vientos
su mutismo íntimo, insondable,
entrañable poseedor de una verdad particular y absoluta.
Todo es real.
Lo atroz. El horror.
Pero siempre, además, la Belleza,
la relatividad que los hace posible.
Y al final, también pasa que
Nada es real.
6.24.2010
Pese a ti mismo
ahí,
entre esas palabras casualemente reunidas,
entre cada letra, entre cada garabato;
entre las palabras,
no en ellas,
reside una verdad,
pequeña y mediocre,
a pesar de ella misma,
en el silencio
en el vacío perpetuo del fondo de cada página.
Asi es que sigue,
sigue acumulando tinta
perdida en mil hojas bien armadas
compaginación perfecta del vacío
sigue despilfarrando ideas vendidas
que contienen todo el arribismo
de este país-puerto-provincia sin sesos...
Abandónate a la pasión más vacía
que tus manos amables
que tus ojos de muerto
llenos del éxito que te asegura
ser el niño de quien eres,
te permitan moverte
y conocer seres de otras galaxias...
y cuando escribas una carta
por favor,
no la envíes.
ahí,
entre esas palabras casualemente reunidas,
entre cada letra, entre cada garabato;
entre las palabras,
no en ellas,
reside una verdad,
pequeña y mediocre,
a pesar de ella misma,
en el silencio
en el vacío perpetuo del fondo de cada página.
Asi es que sigue,
sigue acumulando tinta
perdida en mil hojas bien armadas
compaginación perfecta del vacío
sigue despilfarrando ideas vendidas
que contienen todo el arribismo
de este país-puerto-provincia sin sesos...
Abandónate a la pasión más vacía
que tus manos amables
que tus ojos de muerto
llenos del éxito que te asegura
ser el niño de quien eres,
te permitan moverte
y conocer seres de otras galaxias...
y cuando escribas una carta
por favor,
no la envíes.
6.20.2010
Dios omnipresente no está en niniguna parte
Un dios crece, junta hojas secas
Y le canta a la democracia
Cuya bandera se desmorona
Como en otoño.
Dios omnipresente
espera paciente,
indiferente,
y no mueve un dedo.
me siento a esperar una eternidad
para que calme nuestro dolor
para que le dé sentido
a nustras ganas de vivir,
para que termine con la peste,
para que limpie toda esta sangre.
Pero Dios Omnipresente no está en niniguna parte,
Los secretos de Chile
no son de Dios:
no soy su hijo preferido.
Me tomo dos y tres botellas
Escribo un par de cartas
Y tres poemas mentales, como para comenzar a delirar
Suplico para que pase algo que me interrumpa,
pero nada.
Madre no me llames a comer,
ya no tengo hambre.
6.01.2010
Que no se hable de tradición sino de procedencias
La procedencia es una herramienta
que sirve para reconstruir países,
porque todo sueño está siempre en construcción
o hablando de otra cosa.
La herencia es una herramienta
que utilizaremos para tomar decisiones
porque así apoyaremos tu premonición,
en la que no somos más que un montón de cuerpos
que caminan con una frecuencia clara, pero sin rumbo fijo.
Mi procedencia es una herramienta pesada
que arrastro a través de los siglos
a cada paso y salto que doy
crece
el fuego que es dentro de mi estómago,
mi herencia a veces es una úlcera nerviosa;
le doy gracias a mis antepasados por no haber existido nunca,
entonces soy desde siempre mi propio ancestro,
mi propio pasado delante de mis ojos
por cada nacimiento y muerte de uno de nosotros.
Uso mi herramienta para abrirte
caminos eternos y con todo el sentido
que quieras darle
a condición de que los camines.
La procedencia es una herramienta
que sirve para reconstruir países,
porque todo sueño está siempre en construcción
o hablando de otra cosa.
La herencia es una herramienta
que utilizaremos para tomar decisiones
porque así apoyaremos tu premonición,
en la que no somos más que un montón de cuerpos
que caminan con una frecuencia clara, pero sin rumbo fijo.
Mi procedencia es una herramienta pesada
que arrastro a través de los siglos
a cada paso y salto que doy
crece
el fuego que es dentro de mi estómago,
mi herencia a veces es una úlcera nerviosa;
le doy gracias a mis antepasados por no haber existido nunca,
entonces soy desde siempre mi propio ancestro,
mi propio pasado delante de mis ojos
por cada nacimiento y muerte de uno de nosotros.
Uso mi herramienta para abrirte
caminos eternos y con todo el sentido
que quieras darle
a condición de que los camines.
4.01.2010
Qué es lo viene?
Una vez que demos la vuelta a la esquina
una vez que atravesemos tantos y tantos pueblos fantasmas
una vez que soportemos la agonía y el brillo del sol,
una vez que tu casa se hunda en las arenas del tiempo
y se lleve a tu madre, a tu padre, a tus extrañas hermanas.
Qué es lo que espera ahí?
A la sombra del sauce o del cerro,
o del templo cinco estrellas de la virgen.
Qué será?
Qué te dará la bienvenida en un abrazo callado
y sin una sola palabra?
La verdad será silenciosa
la verdad se reflejará en los actos mudos,
en los gritos mudos,
en el miedo mudo.
En las lágrimas mudas de tu madre que no te mira a la cara.
Qué será lo que quieren decirte tus amigos?
De qué verdad cruel quisieron salvarte y no pudieron?
Hacia dónde te harán mirar para que no veas la crueldad?
En una larga procesión vendrán caminando
desde el desierto de sus sentimientos
para que calles lo obvio
para que sueñes con todo
para convencerte
de que tu pesadilla NO se basa en el sueño de otro.
Y serás la doctora de sus conciencias
y te las darán por casi nada,
y no vas a querer cobrar
y vas comprenderlos a todos.
Y vas a perdonar, porque tu SÍ que entenderás.
2.21.2010
MARAVILLADOS
No podemos dejar de mirar a estos gigantes
que se pasean,
que son recibidos como dioses.
Embajadores del tiempo, del buen tiempo.
Todo es posible
gracias ellos
Todo es posible.
Toda la aldea agradece su mera presencia.
Así este infierno parece un bello sueño
Que se reproduce al infinito
De generación en degeneración,
Hijos que se vuelven un estorbo en la multitud,
Abuelos que se vuelven moneda de cambio,
Hijas que se pierden en el laberinto de sus abrazos,
Madres dispuestas a castigar la complacencia.
Gracias a estos gigantes comenzará la edad de oro
Ahora sí.
Ahora sí patria será un abrazo
Un reencuentro entre sueños y pesadillas
Entre la sangre y el vómito
Entre tus manos y su cuello
Entre este pecho inflado y altivo
y esas montañas pálidas ante ese orgullo patrio tan suyo.
2.13.2010
Re-escritura de SHIPWRECKED FRONTIER PIONEER
Ha comenzado un viaje lleno de dudas.
La nave-prisión posee muchas partes hechas de desolación.
La brújula es orientada por el abandono hacia ninguna parte.
Incierto el rumbo es.
La tensión de las velas es inflamada por la rabia.
Ha comenzado un viaje infinito.
La carga no es variada, pero es pesada.
Mirar hacia atrás sirve para la confusión. La verdad es que esta nave no permite avanzar, acondicionada para el Estanco.
Las estrellas no señalan direcciones, no anuncian senderos. No se puede saber cuánto avanza.
En esta nave no hay timón. El rumbo a ninguna parte ya está fijado.
Ahogado en su interior, no se respira bien aquí.
Aire viciado por la incapacidad de actuar.
Sigue el rumbo fijado, sin tenacidad, sin ímpetu..
Sin parar de moverse, sin dejar de funcionar, no avanza.
La bateria no se descarga aun.
Perdido, al interior de una fría oscuridad, este pionero nota que hay muchas dudas por resolver antes de convertirse en un moribundo.
Esta nave está llena de confusión como un virus, sucia como un cáncer.
Perdido, pero no Libre.
ALERTA ACTIVADA.
En medio de la nada, a su suerte, la nave finalmente se detiene. Muerta al fin.
NAUFRAGIO
El pionero autodidacta nota que ya no hay movimiento. Luego se apagan las luces y las compuertas de la nave se abren de par en par hacia la nada. El espacio infinito se ofrece a los ojos maravillados y humillados del pionero, quien se da cuenta perfectamente que ha dejado de ser prisionero de un viaje sin sentido. Ese viaje ha terminado.
Los demás prisioneros, monstruos de la paranoia, han abandonado la nave-prisión. El pionero la hace suya, comienza a convertirla en su hogar y en su corazón.
EVALUACIÓN EN PROCESO.
La nave-prisión sigue muerta, sin dar señal alguna de volver a la vida.
SISTEMA OPERATIVO EN SUSPENSIÓN.
BUSCANDO PARTES NUEVAS.
El pionero sale explorar. Centro de su actividad es la nave-prisión que yace muerta.
Por más que recorre el entorno, el pionero no encuentra más vida que la suya. No hay animales alrededor. Centros abandonados, en ruinas. Más allá de este desierto de vida hay vida, lo sabe, más allá está el comienzo.
No hay mucho que ver aquí.
SISTEMA EN PILOTO AUTOMÁTICO DE INJECCIÓN DE COMBUSTIBLE.
El pionero decide marcharse.
Debe reprogramar la nave.
Cambiar partes importantes.
Desmantelar la nave para nuevos viajes.
DESMANTELANDO PARTES OBSOLETAS.
Incorporar un timón.
VOLANDO DE TODOS MODOS.
REINICIANDO CONTROLES.
El password ha sido ingresado.
Código aceptado.
Reinicio activado.
Confirmando códec de control de estabildad.
Realizando scaner de equilibrio universal.
RECONECTANDO
Estableciendo nuevas coordenadas.
Reconfiguración de espectros terminada.
REINICIANDO.
Sistema operativo reconfigurado.
Activo.
OPERACIÓN TERMINADA EXITOSAMENTE.
EN CAMINO OTRA VEZ HACIA LAS ENTRAÑAS DE LAS ESTRELLAS.
Ha comenzado un viaje lleno de dudas.
La nave-prisión posee muchas partes hechas de desolación.
La brújula es orientada por el abandono hacia ninguna parte.
Incierto el rumbo es.
La tensión de las velas es inflamada por la rabia.
Ha comenzado un viaje infinito.
La carga no es variada, pero es pesada.
Mirar hacia atrás sirve para la confusión. La verdad es que esta nave no permite avanzar, acondicionada para el Estanco.
Las estrellas no señalan direcciones, no anuncian senderos. No se puede saber cuánto avanza.
En esta nave no hay timón. El rumbo a ninguna parte ya está fijado.
Ahogado en su interior, no se respira bien aquí.
Aire viciado por la incapacidad de actuar.
Sigue el rumbo fijado, sin tenacidad, sin ímpetu..
Sin parar de moverse, sin dejar de funcionar, no avanza.
La bateria no se descarga aun.
Perdido, al interior de una fría oscuridad, este pionero nota que hay muchas dudas por resolver antes de convertirse en un moribundo.
Esta nave está llena de confusión como un virus, sucia como un cáncer.
Perdido, pero no Libre.
ALERTA ACTIVADA.
En medio de la nada, a su suerte, la nave finalmente se detiene. Muerta al fin.
NAUFRAGIO
El pionero autodidacta nota que ya no hay movimiento. Luego se apagan las luces y las compuertas de la nave se abren de par en par hacia la nada. El espacio infinito se ofrece a los ojos maravillados y humillados del pionero, quien se da cuenta perfectamente que ha dejado de ser prisionero de un viaje sin sentido. Ese viaje ha terminado.
Los demás prisioneros, monstruos de la paranoia, han abandonado la nave-prisión. El pionero la hace suya, comienza a convertirla en su hogar y en su corazón.
EVALUACIÓN EN PROCESO.
La nave-prisión sigue muerta, sin dar señal alguna de volver a la vida.
SISTEMA OPERATIVO EN SUSPENSIÓN.
BUSCANDO PARTES NUEVAS.
El pionero sale explorar. Centro de su actividad es la nave-prisión que yace muerta.
Por más que recorre el entorno, el pionero no encuentra más vida que la suya. No hay animales alrededor. Centros abandonados, en ruinas. Más allá de este desierto de vida hay vida, lo sabe, más allá está el comienzo.
No hay mucho que ver aquí.
SISTEMA EN PILOTO AUTOMÁTICO DE INJECCIÓN DE COMBUSTIBLE.
El pionero decide marcharse.
Debe reprogramar la nave.
Cambiar partes importantes.
Desmantelar la nave para nuevos viajes.
DESMANTELANDO PARTES OBSOLETAS.
Incorporar un timón.
VOLANDO DE TODOS MODOS.
REINICIANDO CONTROLES.
El password ha sido ingresado.
Código aceptado.
Reinicio activado.
Confirmando códec de control de estabildad.
Realizando scaner de equilibrio universal.
RECONECTANDO
Estableciendo nuevas coordenadas.
Reconfiguración de espectros terminada.
REINICIANDO.
Sistema operativo reconfigurado.
Activo.
OPERACIÓN TERMINADA EXITOSAMENTE.
EN CAMINO OTRA VEZ HACIA LAS ENTRAÑAS DE LAS ESTRELLAS.
1.05.2010
Llevamos siglos y siglos en lo mismo
esperando por aquello que no para de acercarse
celebrando un ciclo de nueva espera.
Si por lo menos fuera Dios el que viene,
si por lo menos fuera Elvis el que llega...
Y olímpicamente seguimos esperando.
Un ciclo nuevo de gloriosa tenacidad,
pero ciega.
Un monumento al futuro por-venir,
pero repetido.
Y lo detenemos todo:
el tráfico, los veredictos,
las decisiones y las ejecuciones.
Esperamos ver eso que no ocurrió.
Insistimos,
lloramos de alegría
y frustración.
Aplaudimos,
Nos abrazamos,
Estuvimos a punto,
Pestañeamos
Y nos hemos quedado en el mismo sitio
Esperando.
II
Lo incineramos todo por lo que venía
y no llegó.
Juntamos toda la basura obsoleta
que luego recuperamos.
Deshicimos promesas impracticables
en el orden actual.
Cantamos con más fuerza y pena que nunca
nuestro himno nacional.
III
Guardamos las serpentinas y todo el cotillón,
para próximos advenimientos.
Recuperamos cada partícula de papel picado tipo challa.
Lo que gastamos, lo hemos pagado en silencio,
un silencio vacío como las espectativas que tuvimos.
Han pasado uno o dos días después
de la fiesta que celebró nada
y ya nadie la recuerda.
Han pasado uno o dos días después
del carnaval más brutal
y hemos vuelto en silencio
a nuestros trabajos,
al punto exacto donde nos habíamos quedado,
al punto que habíamos dejado para siempre.
esperando por aquello que no para de acercarse
celebrando un ciclo de nueva espera.
Si por lo menos fuera Dios el que viene,
si por lo menos fuera Elvis el que llega...
Y olímpicamente seguimos esperando.
Un ciclo nuevo de gloriosa tenacidad,
pero ciega.
Un monumento al futuro por-venir,
pero repetido.
Y lo detenemos todo:
el tráfico, los veredictos,
las decisiones y las ejecuciones.
Esperamos ver eso que no ocurrió.
Insistimos,
lloramos de alegría
y frustración.
Aplaudimos,
Nos abrazamos,
Estuvimos a punto,
Pestañeamos
Y nos hemos quedado en el mismo sitio
Esperando.
II
Lo incineramos todo por lo que venía
y no llegó.
Juntamos toda la basura obsoleta
que luego recuperamos.
Deshicimos promesas impracticables
en el orden actual.
Cantamos con más fuerza y pena que nunca
nuestro himno nacional.
III
Guardamos las serpentinas y todo el cotillón,
para próximos advenimientos.
Recuperamos cada partícula de papel picado tipo challa.
Lo que gastamos, lo hemos pagado en silencio,
un silencio vacío como las espectativas que tuvimos.
Han pasado uno o dos días después
de la fiesta que celebró nada
y ya nadie la recuerda.
Han pasado uno o dos días después
del carnaval más brutal
y hemos vuelto en silencio
a nuestros trabajos,
al punto exacto donde nos habíamos quedado,
al punto que habíamos dejado para siempre.
12.06.2009
Re/escritura de La Señal del Entomólogo/ de Mauricio Robles
Has sido la blancura
Que me ha dejado ciego para todo lo demás
Leche entrando por los ojos
Rayos de sol directo a las venas
Y me dejaste al borde de una cama en la que todos querrán dormir
Santas y héroes me han recibido
a la entrada de las arenas blancas
donde nace el sol y la luz y la mano viva de tus caricias
Fui el mosquito
que vuela directo a tu vientre
y muere en llamas
con una sonrisa en la cara
sabiendo que recién ahora
es cuando la vida comienza.
Y las estrellas estaban en su justo punto
y lloraron lágrimas de leche
de pura felicidad
de pura risa.
Fecundando un bosque,
dos ciudades,
cinco planetas
y millones de universos posibles.
Fue tan blanca
Que todo alrededor desapareció
Tan blanca fue.
12.04.2009
11.17.2009
Me dormí contigo en el vagón
De un tren que se alimenta de un fuego
Que te asfixia.
Y a mi me es indiferente
No porque no sea terrible
Sino porque no pienso en mis nombres.
Pero te dejé seguir durmiendo
Aunque el conductor,
Que era una computadora sumisa,
Nos pedía que nos bajaramos.
Y es que estabas tan cansado
Y tan feliz de poner tus sueños a trabajar,
De poner tu nombre antes de ti,
De poner un millón de historias en camino.
Y te miré mientras dormías
Y vi tus orejas
Tus párpados apretados,
Tu arrugada frente de joven
Con pesadillas recurrentes
Donde no eres ningún héroe.
Tus manitos acurrucadas cuyas líneas
De la vida y del dinero chocan sin dejar sobrevivientes.
Al fin vi tus dientes sonrientes
Rojos y furiosos
objetos del poema de tu vida
donde el proyecto es un abismo.
De un tren que se alimenta de un fuego
Que te asfixia.
Y a mi me es indiferente
No porque no sea terrible
Sino porque no pienso en mis nombres.
Pero te dejé seguir durmiendo
Aunque el conductor,
Que era una computadora sumisa,
Nos pedía que nos bajaramos.
Y es que estabas tan cansado
Y tan feliz de poner tus sueños a trabajar,
De poner tu nombre antes de ti,
De poner un millón de historias en camino.
Y te miré mientras dormías
Y vi tus orejas
Tus párpados apretados,
Tu arrugada frente de joven
Con pesadillas recurrentes
Donde no eres ningún héroe.
Tus manitos acurrucadas cuyas líneas
De la vida y del dinero chocan sin dejar sobrevivientes.
Al fin vi tus dientes sonrientes
Rojos y furiosos
objetos del poema de tu vida
donde el proyecto es un abismo.
10.24.2009
La Nueva Pirateria presenta al más arrebatado: José Barraza
Una escritura rabiosa, No
No necesitamos diarios de vida,
Para qué, si es lo ya repetido
Necesitamos incendios
Hogueras que cuelguen de tu saliva
El decir que al mismo tiempo arranque nuestros interiores y los destripe
Con una cubierta de azúcar sangre
No más pequeños arranques sobre hojas blancas
Que languidecen
Como cuando te escucho hablar
No lo tomes como un ataque
No creas que mi antieditorialismo es un ataque personal
No, no muchacho
Es la voluntad pirómana de mi rabiosa tripa
Que me pregunta sobre los fuegos paralelos
La voluntad de formar una hoguera y quemar todo eso llamado novísima
Tan sofisticada aquí en la provincia
Insisto, no lo tomes a mal.
Pero cuando te di la mano y no saltamos
Por que no lo hiciste?
QUE TE ASUSTÓ?
El agua negra del río que luego inflaría nuestros cuerpos?
Privaste de joven y no lo fuiste.
Temiste ser demasiado joven?
Tan futuramente tú mismo.
Temiste por ti
Por primera vez
Por primera vez nunca habías estado tan dentro tuyo
Tuvimos la posibilidad de saltar,
Pero no quisiste,
No quisiste ser espectro de la Chimba
Sólo tú lo sabes,
Esa noche los fantasmas aparecieron como una boca llena de sangre mapocho
Y te ahuyentaste,
Pensaste acaso en todos los pasillos de tu casa inundados con sangre color amarilla
Tu hermana
Tu madre
La tierra se abrió
Y no caímos
Quizás te debías a otra profundidad
Una mas exacta que la mía
Una hecha a tu medida
Una, en la que aparte de tu cuerpo
También soportaría una escritura,
Que sí quería caer, ella me lo dijo
No como su autor
a un hoyo lleno de cuchillos endemoniados
Al desfile de cuerpos agonizantes que arroja la ciudad
Tan electrodoméstica, tan hecha a la medida que queramos
No te dejaste caer
Tu delirio se volvió nervio y no saltaste
Tu delirio se agazapó dentro de sí mismo
Tu delirio alejó cualquier nota rockanrollera
Y temiste entrar a esa boca.
No, no necesitamos diarios de vida.
Necesitamos incendios
Incendios que cubran todo un río
Esa noche el río ardería y no ardió
Esa noche Santiago estaría atravesado
Por una vena color brasa y no la tuvo
Pero sí
La escritura cayó conmigo
Finalmente
Tomé su mano y caímos, delirantemente
La dejaste caer conmigo
Escritura huacha, sin padre ni madre,
Escritura ella misma
Escritura yo mismo
Atravesamos toda la ciudad
Me abrazó desde la cordillera al zanjón
Sin ningún tipo de sed editorial
Sin altazor para darnos la mano y alivianar la caída
Sin todas nuestras familias llamadas Chile
No, no necesitamos diarios de vida.
Necesitamos incendios
Incendios que cubran todo un río.
Una escritura rabiosa, No
No necesitamos diarios de vida,
Para qué, si es lo ya repetido
Necesitamos incendios
Hogueras que cuelguen de tu saliva
El decir que al mismo tiempo arranque nuestros interiores y los destripe
Con una cubierta de azúcar sangre
No más pequeños arranques sobre hojas blancas
Que languidecen
Como cuando te escucho hablar
No lo tomes como un ataque
No creas que mi antieditorialismo es un ataque personal
No, no muchacho
Es la voluntad pirómana de mi rabiosa tripa
Que me pregunta sobre los fuegos paralelos
La voluntad de formar una hoguera y quemar todo eso llamado novísima
Tan sofisticada aquí en la provincia
Insisto, no lo tomes a mal.
Pero cuando te di la mano y no saltamos
Por que no lo hiciste?
QUE TE ASUSTÓ?
El agua negra del río que luego inflaría nuestros cuerpos?
Privaste de joven y no lo fuiste.
Temiste ser demasiado joven?
Tan futuramente tú mismo.
Temiste por ti
Por primera vez
Por primera vez nunca habías estado tan dentro tuyo
Tuvimos la posibilidad de saltar,
Pero no quisiste,
No quisiste ser espectro de la Chimba
Sólo tú lo sabes,
Esa noche los fantasmas aparecieron como una boca llena de sangre mapocho
Y te ahuyentaste,
Pensaste acaso en todos los pasillos de tu casa inundados con sangre color amarilla
Tu hermana
Tu madre
La tierra se abrió
Y no caímos
Quizás te debías a otra profundidad
Una mas exacta que la mía
Una hecha a tu medida
Una, en la que aparte de tu cuerpo
También soportaría una escritura,
Que sí quería caer, ella me lo dijo
No como su autor
a un hoyo lleno de cuchillos endemoniados
Al desfile de cuerpos agonizantes que arroja la ciudad
Tan electrodoméstica, tan hecha a la medida que queramos
No te dejaste caer
Tu delirio se volvió nervio y no saltaste
Tu delirio se agazapó dentro de sí mismo
Tu delirio alejó cualquier nota rockanrollera
Y temiste entrar a esa boca.
No, no necesitamos diarios de vida.
Necesitamos incendios
Incendios que cubran todo un río
Esa noche el río ardería y no ardió
Esa noche Santiago estaría atravesado
Por una vena color brasa y no la tuvo
Pero sí
La escritura cayó conmigo
Finalmente
Tomé su mano y caímos, delirantemente
La dejaste caer conmigo
Escritura huacha, sin padre ni madre,
Escritura ella misma
Escritura yo mismo
Atravesamos toda la ciudad
Me abrazó desde la cordillera al zanjón
Sin ningún tipo de sed editorial
Sin altazor para darnos la mano y alivianar la caída
Sin todas nuestras familias llamadas Chile
No, no necesitamos diarios de vida.
Necesitamos incendios
Incendios que cubran todo un río.
10.19.2009
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